“How does it feel
To be on your own
With no direction home
Like a complete unknown
Like a rolling stone?”
Cantaba Bob Dylan desde la memoria flash del reproductor... su amiga se retrasaba, como siempre... no había un solo día que llegase a la hora.
Era un típico día de invierno en una ciudad que podría bien ser la vuestra, o bien la mía, o, si lo preferís, otra distinta.
Miró a su alrededor mientras se ajustaba la bufanda. Madres con sus hijos, algún que otro oficinista que cruzaba rápidamente la calle hablando por teléfono, ancianos sentados en un banco conversando sobre cualquier tema... Incluso un perro que se paseaba a su aire como si la calle fuese suya. También vio a unos metros de ella a un chico, que, aunque al principio no le llamo la atención, al no tener otra cosa que hacer, acabo dejando su mirada puesta en él.
Un par de canciones más adelante bajó la vista hacia el reproductor y al levantarla vio que el chico le estaba hablando. Pausó instintivamente la música.
-...porta si me siento?
-No, claro claro.-contestó rápidamente mientras se apartaba. Tras unos instantes callado, volvió a hablar.
-¿Esperas a alguien?
-Si, a una amiga, pero siempre llega tarde.
-Oh, pues podemos esperar juntos ¿te parece?-sonrió.
-Claro.-Durante unos minutos ninguno de los dos volvió a hablar... todos sabemos lo difícil que es romper el hielo. Pero cuando entre miradas desesperadas al móvil o al reloj, el silencio ya era insoportable, él comentó:
-Hace mucho frío. ¿No crees? ¿te parece bien si te invito a un café y les esperamos dentro de la cafetería?-Ella puso cara de sorpresa, pero asintió.
Después del primer café pidieron otro, y nadie aparecía. Ninguna cara conocida al otro lado del escaparate. Les habían dado plantón. Hay que ver como puede cambiar nuestra opinión hacia que nos dejen tirados. En cualquier otra situación ella se hubiese enfadado. Ahora ya ni recordaba porqué había quedado con su amiga. ¿Alguien en su situación se acordaría? No la llaméis egoísta, todos lo somos aunque sea un poco en el fondo de nuestro corazón.
Después del café vino un paseo por el parque, el típico paseo por el parque al cuál recurren una y otra vez los guionistas cuando no tienen una playa a su alcance (o cuando se está a 5 grados, lo que prefiráis) y él incluso le compró un ramo de violet carson, su flor favorita.
Hablaron de millones de cosas, de las millones que tenían en común y llegaron de forma simultánea, como solo se puede llegar cuando de verdad encajas con la otra persona, a la conclusión de que estaban hechos el uno para el otro.
Y una cosa llevó a la otra y la otra a la siguiente y cuando se quisieron dar cuenta sus caras se encontraban tan cerca que podían sentir la respiración del otro... ella pensó que ese era probablemente el mejor día de su vida y aferrándose a ese pensamiento cerró los ojos, acercó su cara a la suya y
-¡Chema tío! ¡Siento llegar tarde! Pero es que me encontré a mi madre de la que bajaba de casa y se puso pesada... bueno, tu ya sabes como es...
Abrió los ojos. La lista de reproducción se había acabado y la música pausado. Miró la hora. Pasaban diez minutos de las seis, apenas dos desde que bajase la vista hacia el reproductor. Lo desbloqueó y tras apretar el botón correspondiente se dejaron oír los primeros acordes de “Hurricane”
-¡Hey!-Se giró. Era Sara.-Me estaba planchando el pelo y demás... ¿nos vamos?-Se levantó y, con los últimos retazos del sueño aún grabados en su mente, giró la cabeza a donde estaban los dos chicos que se alejaban en dirección contraria. Él miró hacia atrás. La miró a ella.
¿Le había guiñado un ojo?
Ella sonrió.
“Here comes the story of the hurricane...”
Ensayo sobre la divagación
Los Unicornios
Ángela pintaba unicornios. Nunca se planteó porque unicornios y no gatos o perros. Sencillamente le gustaba como se veían los unicornios desde el papel.
Pintaba unicornios desde el día en que su madrina le regaló una caja de lápices de colores. No una de esas enormes, una sencillita. Perfecta para empezar, pensaba Ángela.
Una mañana se quedó sola en casa y corrió al despacho de su padre a por un papel en blanco. Lo puso sobre la mesa de la cocina, sacó sus lápices nuevos y comenzó a dibujar. Dibujó flores, gatos, perros y niños. Pero todos parecían tristes, y Ángela se puso triste al mirarlos. Se tumbó en el suelo de la cocina con sus dibujos, los miró y los remiró. Y cuando se cansó de mirarlos les preguntó porqué estaban tristes. No contestaron, pero Ángela se dio cuenta de que estaban tristes porque ella los había dibujado sin ganas. Guardó ese folio en su armario y cogió otro. Y dibujo un unicornio. Y el unicornio la miró. Y sonrió.
Y Ángela llenó su cuarto de dibujos de unicornios. Grandes, pequeños, azules, blancos, de pelo liso y ondulado. Y todos estaban contentos.
Hasta que un día la madre de Ángela entró, la cogió en brazos y la sentó a su lado en la cama. Le preguntó porque solo dibujaba unicornios.
-Ángela, los unicornios no existen.
-Ahora sí mamá.-Y le señalo todos los dibujos de sus paredes.-Y están felices de que los dibuje.
-Son dibujos Ángela. No existen y no pueden estar felices.
Y le recogió todos sus unicornios de papel, los guardó en una carpeta y dejó la carpeta encima de un armario.
Le dio un folio y con una sonrisa le dijo que dibujase un gato. Pero el gato estaba triste, y Ángela también, porque echaba de menos a sus unicornios.
Ahora Ángela ya no pinta unicornios, pero encima del armario los unicornios lloran, porque Ángela se olvidó de ellos.
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La Ciudad
Sacó un cigarrillo del pantalón, lo encendió con cuidado y dio una profunda calada. El humo que salía por su boca le nubló la mirada durante unos segundos pero rápidamente volvió a aparecer la ciudad ante sus ojos. Se agachó, manteniendo el cigarro en la boca, fuertemente sujetado entre sus labios y sin dejar de mirar al frente. Con la mano derecha cogió lo primero que se encontró, se incorporó, lentamente, con una mueca que en última instancia podría haber sido el amago de una sonrisa, observó lo que tenía delante, trató de calmar su respiración, sopesó el objeto y lo lanzó tan fuerte como su brazo se lo permitió.
Unos instantes más tarde sus oídos captaron el sonido de una alarma, pero su mente estaba ya en otra parte. La mueca se hizo más exagerada.
Estaba mirando la ciudad sin mirarla, los ojos más allá del simple acero y vidrio. Sintió los mismos olores de todas las noches, atascados en su nariz, los mismos ruidos, incluso el mismo sabor amargo que se te instalaba en la boca.
Otra calada, los sentidos nublados por otro instante, pero de nuevo un instante nada más. No era suficiente.
Necesitaba más.
La ciudad se estaba apoderando de ella.
Bajo sus dedos sentía la textura del hierro oxidado de la escalera de incendios. La oxidada, fría y húmeda escalera. Mucho mejor que cualquier cosa que sus dolidos sentidos pudiesen captar. Con diferencia.
La última calada.
Sabía, sin mirar el cigarrillo, que era la última. Y por ello fue tan larga. Notaba el humo entrando en su cuerpo, rellenando hasta la última oquedad de su ser. Se regodeó en esa sensación.
Cuando sus pulmones no pudieron expanderse más tomó la colilla entre dos dedos y, aguantando la respiración y con los ojos cerrados, extendió los brazos a ambos lados de su cuerpo.
Perdió la noción de cuanto tiempo estuvo así cuando, de repente, la colilla se resbaló de entre sus dedos, cayendo al vacío que se removía a sus pies. Una bocanada de humo salió de su boca, sintió el aire frío de la noche en la cara y se dio cuenta de que llegaría antes al suelo que la propia colilla.
“Jódete Newton”
Los ecos de una carcajada resonaron por las calles cercanas durante varios minutos.
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Presentación
Bueno, ante todo voy a presentarme.
